
Els dies a Extremadura només foren una treva. Ara estem més embolicats encara. Hi ha l’arc de mig punt, i més coses.
Crec que serà millor abaixar un temps la persiana. Potser més endavant puguem obrir de nou les finestres, de bat a bat.


Plou; i ara només em ve a la ment l'aiguat de mots que es precipiten contra mi. Només, una imatge vaga i borrosa de fecunditat.
Plou.
Jo cercava corprés l'estat de mancança en què em trobava immers unes certes tardors, que han caigut com les fulles. Unes tardors entre Blasco i Benimaclet, el café indigest del bar i el vidre ple d'espurnes gèlides.
I ara que plou pense si no se m'ha assecat el cor quan no hi trobe malenconia enlloc, quan no n'hi ha tampoc al sembrat de frases i mots.
Tammateix, hui, que plou, jo ploc, si es pot dir; si Fabra i els fabristes m'ho permeten. Però això ja és tot un altre fenomen.